Fragmentos da mais bonita (Ir)realidade

Tantas vezes as palavras cortavam laços entre nós e rasgavam véus invisíveis, um coração pintado de vermelho, como nas imagens reais, com suaves facadas de vergonha. No abismo da memória, as fotografias baralhavam-se como cartas de naipes diferentes, perderam-se no tempo e guardam-nos em livros e cadernos, fragmentos de momentos. Perdi as datas e os momentos especiais (quase todos) algures entre a tinta e o papel, algures dentro de mim, dentro de nós, porque ficariam para sempre. (Ficaram? Acho que sim). Já não os sei de cor, mas vejo-os, são o prelúdio e o fim desorganizados num fio de memória.
3 anos e o medo no que seria a melhor fotografia. É sempre o medo que nos atraiçoa.
Tantas vezes te dizia que as tuas palavras, por vezes, eram como flocos de gelo, tantas vezes não entendias. Agredias-me com flocos de neve, gritavas nessa tua forma inocente e doce, nesse teu silêncio sem rosto.
3 anos e histórias inventadas por gestos e sons. Sempre nos entendemos sem palavras ouvidas, mas há sempre um limite e o nosso espaço de mímica tornou-se num abismo. Entre um lado e o outro, cresce o silêncio e o vazio, a ausência e um fio de fumo a desaparecer ao longe. Somos nós, as nossas fotografias, as minhas e as tuas, as palavras e as músicas.
E nenhuma fotografia nos une no mesmo retrato...