Perdas de tempo

Fechar as portas. Para sempre. A tudo e todos. A sangrar da boca. Os lábios encarnados, decorados com um fio de sangue. Por dentro também. Uma hemorragia interna. As pessoas mentem. Muito. Os ossos como a desfazerem-se (se calhar é só impressão, não houve fracturas). Até que ponto o que os outros inventam sobre nós nos atinge? Só se lhes abrirmos alguma porta. A sensação de asfixia. Talvez uma situação de esmagamento interno. Uma rede de intrigas, invejas, falhas, desconexões e vazios. O peixe que lá entrar ou torna-se tubarão ou é morto por eles. Um golpe abaixo dos pulmões, a pele rasgada e um fio de sangue a deambular pelo corpo. Os tubarões amam sangue. Fechar a porta e ficar offline para sempre. Não há fracturas expostas. A pulsação está quase normalizada. A tensão arterial abaixo do normal. Um peixe perdido no mar. Mentiras. São dotadas de um egoismo preferencial. Não é só isso. É o deserto interior, a inveja e a ignorância. Olhos fechados. O lábio inferior com marcas de sangue. Antes do choque, mordia o lábio. Talvez para conter o choro. Um (des)afecto involuntário. São estátuas de carne e osso encharcadas de cicuta como peixes no mar. Um mundo inabitável. Soro. Imobilizador. Agulhas. Desinfectante. Ligaduras. Algodão. Mentem. Inventam. Fazem intrigas. Porque são menores, pequenas, minúsculas. Porque o silêncio e o desprezo as faz sentirem-se ainda mais insignificantes. Falam porque pensam que o que dizem interessa a alguém. Todos? Não, só alguns. Algumas nódoas negras. Uma hemorragia a descobrir-se. Sem uma única palavra ou gesto. Diagnóstico: em coma. Fechar as portas. Para sempre. A tudo e todos (só alguns).